não podes nunca ser cientista, diz-me.

só os alegres, continua.

mas dêem-me balas e eu faço ciência, daquela exacta. é isto. está feito. começas frases com pontos finais, disparas verdades para o ar, acertas em todos menos em ti (porque nisto de ser verdadeiro não há pontaria nem ricochete que nos valha). depois esperas que volte. em vão, amigo, que quem espera não alcança mais que dores no corpo. esse, outra arma perigosa.