pensou melhor. depois riu-se quando lhe disseram que a vida era um livro escrito para ela. mais vinte e sete passos para o lado errado, um narrador cansado, uns poucos leitores entediados e um jantar que acabou por ficar frio. de novo. levantou o braço e muito pouco educadamente gritou: 'quero já aqui o autor desta história!'. Mas naquela sala onde tudo eram coisas velhas, só ela e o senhor que cantava no rádio: who is the world? who is the world? who is the world? a song is not the song of the world.
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